ALIENÍGENAS MORADOS

A veces dudo.
Y cuando dudo me tiemblan los intestinos.
(Eso no pueden ser certezas ni cimientos).
Son intestinos.
Siete metros de pelícanos ciegos que me chillan por un pedazo de luz.
Menos mal que nadie me ve cuando dudo.
Prefiero que me vean llorar.
Llorar es tan fácil.
Aunque nadie quiere ver llorar a un ser humano que no conoces en la cama.
Nadie quiere presenciar fracturas.
(El género no soporta unas manos inconscientes de pulpo).
Pero algunos hombres no se dejan intimidar por el fracaso.
Ellos son fantasmas.
Son alienígenas con moratones en el cerebro.
Su cerebro es morado y yo lo puedo besar.
Son fantasmas amarillos que no cuelgan nada de las paredes y viven en el suelo.
Humanos que comen poco y se drogan con ibuprofeno y palabras.
Que entienden lo que dicen.
Que están solos.
Pero saben vestir el fracaso con la risa porque en eso consiste la soledad.
Son hombres que me han visto llorar como un pulpo borracho y aún así me acarician el pelo como si fuera una persona.
Me acarician con su piel de jengibre y yo descanso de mis dudas moradas.
Que a veces vienen.
Y me dan miedo porque viven en mis intestinos y les da por asustarme cuando comienzo a comparar.
Pero a ti no te repugnan mis tentáculos.
Tú me has acariciado los intestinos con tu epilepsia desnuda y me has llevado a comer pollo frito a un restaurante coreano.
Luego a comprar analgésicos.
Y después hemos hablado sobre la iglesia católica y los “momentos perfectos de Sartre” que nunca querremos para nuestras vidas.
He llorado en tu cama como un pulpo borracho y tú no has mirado hacia otro lado.
Por eso ya no tengo dudas.

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